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Por la calle de los actores

Dos poemas del último libro de Cristian De Nápoli, Antes de abrir un club (Zindo & Gafuri, 2018), y un inédito del libro El pájaro rodante.

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Casi perdido

 

Mi deseo se sumerge en aguas

donde nada perfecto todo lo que decís.

Cuando te conocí hablabas poco,

cuando empecé a quererte ya eras de frases mínimas

todas con algo de largo

completo con la brazada justa.

En postas y a veces

por andariveles contiguos

va lo que decís de pecho,

lo que decís de espalda,

las mariposas.

Siempre rápido.

Todas tus frases me llegan.

Si además tuviera que entenderte

no sé qué sería de mí.

 

 

 

Por la calle de los actores

 

Por la calle de los actores y los complotistas

me muevo con la plata

recién ganada en un galpón cultural

y en librerías que rematan

sus colecciones de usados más o menos nuevos

compro material desguazado,

ediciones que despiertan un auténtico y ñoño bienestar.

En la boca del subte

dos hippies queman palosanto,

me hacen pensar que yo, si algo quemo, es plata;

cualquier otro uso de la madera

(abuelo carpintero, m’hijo el dotor, etcétera)

lo tengo por sagrado y esencial.

Por eso cuando bajo al andén del subte

y veo a ese pibe leyendo en una tableta electrónica

me pregunto si estará enfermo

y busca un prospecto, lo único

que se lee por necesidad.

Porque el resto de las lecturas piden cuerpo,

como pedimos las personas

en todas partes (menos en el subterráneo

de Tokio, donde leí que hay empujadores

contratados para hacer que entre más gente

en el vagón). Sí, hay algo

haciendo fuerza en este mundo para que perdamos

todo espesor. Ese algo se reserva, estoy seguro,

un peso para sí, un contorno

y hasta un lomo.

Descubrirlo puede llevar tiempo,

verlo venir no es tan fácil

como ver la luz del subte.

Pero habría que ubicarlo.

 

 

 

Envío

 

Por la plaza, que se aleja

de las casas (por las rejas)

te persigo; voy pensando

qué te digo si me mando.

En un banco, cuatro viejas

deportistas (por la ropa)

chismosean: en Europa

no se es moza tan pendeja.

Te conocen, son del barrio.

Van al bar, piden el diario.

Cuando vos las atendés

no hay propina (es fin de mes).

Qué envidiosas. Como rejas

que a la plaza van cercando

cuatro viejas, maliciando:

qué atrevida, la pendeja.

Qué machismo, cuánta macha

llega a vieja. En una bacha

honda como anfiteatro

hay que ahogarlas (a las cuatro).

Cuando paso, lo primero

me sonríen, me saludan

(es el pibe, dice una,

que trabaja de bachero).

Y a lo lejos, a la vista

(mía también, porque te miro)

vuelve a atacarte el vampiro

de las viejas deportistas.

Por la plaza, que se aleja

de las casas (por las rejas)

te persigo; voy pensando

qué te digo si me mando.

 

 

 

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