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Los pequeños deseos del mundo

Carlos Battilana, autor de Una mañana boreal (Club Hem, 2018) y Ramitas. Poesía reunida (Caleta Olivia, 2018), entre otros libros, comparte con nosotros algunos poemas de Luz de invierno, reciente antología de su poesía publicada por Vera Cartonera (Universidad Nacional del Litoral, 2020).

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Stephen Gill

 

 

 

Lecciones de botánica

 

Pequeñas hojas amarillas

caen

en los bordes del lago.

Pronto

el viento fuerte

del otoño

desmantelará

la inmensa gramilla

verde. La brisa

ahora

parece insignificante

pero es llamativa

su voluntad.

 

 

 

 

Bosque de hielo

 

Tierra blanca

de cipreses

y altísimos pinos

 

la nieve

se hunde

para hacer el silencio

del monte

donde una vez vi,

transcurrida la estación del otoño

y concluida

la consolidación del hielo,

cómo

las ramas de los árboles

apenas se movían

y la quietud

era

el único estrépito,

la más maravillosa

agitación.

 

 

 

 

Un largo sueño

 

Volver a la lluvia

al rastro del caracol

a las lombrices

subterráneas

que disuelven

las obstrucciones de la tierra

 

regresar

–como luego de un largo sueño–

a los pequeños deseos del mundo.

 

 

 

 

Salvación

 

Levanto con pocas migajas

las posibilidades del día

 

el sol de la terraza

amanece

otra vez,

por suerte

 

sonreír ante lo evidente

–las plantas,

la ropa doblada

en la silla,

el muro manchado de gris–

como los marinos

en medio del mar

que conocen los márgenes

efímeros de salvación

y aun así, ante el inminente naufragio,

rodeados de olas gigantes

y sumergidos

en el centro de la tormenta,

respiran, no dejan de respirar,

reconocen en el aire,

frontalmente,

no la última

sino la primera oportunidad.

 

 

 

 

El humo

 

Crece

como un animalito mullido:

 

Emilia, la niña más chica,

es

un humo dulce

–los afluentes

de una droga profunda–

que trajo

la alegría

a todas las horas del hogar.

 

Juega, aún, en su habitación:

 

cuando lo hace

quiebra todas las cosas herméticas del mundo,

nuestra voz más áspera,

la más dura.

 

 

 

 

Nocturno

 

Liviano ante las ruinas de este jardín,

el aire

que atravesó ciudades y ríos

roza la superficie ¿Qué

fatiga, qué bellísima fatiga

nos disuelve?

 

En esta tarde de junio

de un cielo plomizo

dejo atrás lo que viví,

y el escaso margen que queda,

el frío

es

–sabemos–

una llama blanca

que encenderá una letra, una voz y

una caligrafía

con que se pueda escribir

eso que cada uno,

a su modo,

conoce:

 

que las horas y los días,

que las lluvias torrenciales

son apenas

hechos pasajeros

 

que más allá

de sus destrozos,

los temporales pueden dotar de fuerza

a los seres

inmersos

en su estruendo

 

y que el olvido,

que todo lo arrasa

y todo lo ve,

no tiene fin

 

que, a pesar de todo,

las tempestades

pueden volverse benignas

como animales nocturnos

disolviéndose.

 

 

 

 

 

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