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El peso

La poeta, autora de La tomadora de café (Vox, 2005) y Lluvias (Bajo la luna, 2009), entre otros libros, comparte con nosotros tres poemas inéditos.

Claro, lo digital

Claro, lo digital; pero hay imágenes
que siguen revelándose sólo en la negrura:
la del balcón berlinés con una línea
de macetas rojas chicas cuyas plantas
invernales florecidas en el viento
y en la luz de las diez de la mañana
sutiles, parecían como zumbar
cuando una vez María, otra vez yo
corríamos la cortina
se revela recién cuando María
meses después me visita en Buenos Aires
y pide la narración de este proceso
lento, esforzado a través del cuarto oscuro.
Acá está, al fin, la foto del balcón.
Se está secando.

 

El peso

Que me pese el pelo. Eso para empezar.
Si no no sé quién soy, qué cosas pienso.
¿Cómo inclinar un punto la cabeza,
cómo encarar la luz con la presbicia
si no peso, si el pelo no me pesa,
y de ahí para abajo ya me hago traspasable,
ya dudo en consistir?
No hay forma.
No se justifica
la tendencia actual a sacar el volumen
porque con el volumen se va el peso,
¿no lo ven? ¿Y qué somos?
Livianos como pollos,
con el pelo erizado,
sin ancla, sin memoria,
como diciendo ¿doblo acá
o seguimos derecho?

 

Un cantero

Un cantero de rosas
de distintos colores:
las veo sin anteojos.
“Parece que son rosas, y que hay
amarillas y blancas,
rosas, rojas”, me digo.
Para verlas en serio
me pongo los anteojos:
que dejen de ser bruma.
Pero el gesto de ponérmelos
trae nuevas inquietudes
y ahora que veo las rosas
concretamente
ya me olvidé de ellas.
Estoy en otra parte
y no las veo.

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