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El poema ha sido escrito

Compartimos algunos poemas del filósofo y poeta, tres de su libro El poema ha sido escrito, y otros dos inéditos.

De El poema ha sido escrito (Alción Editora, 2010):

 

TRAPAZUL

I

La paradoja del hombre

I

La soledad es un don de la luz
pero sólo habita en la sombra.
¿Es dios un don de la palabra
que sólo en el silencio aparece?
En cada pájaro un ángel saluda
y una flor es una mujer que espera,
¿Acaso en la fuga del pájaro
huye el ángel ante la muerte,
dudoso privilegio del hombre?
¿Y no es el olor de la flor
la expectativa de un hijo?
La paradoja del hombre está ahí,
cuando un pájaro fecunda una flor.

II

¿Qué misterio nos habla en la voz
del campanario de un monasterio?
¿Qué oración nos oculta el metal
cuando vibra en lo alto del monte?
No hay certeza ante estas preguntas.
pero el cuerpo del hombre es la duda
donde cabe el asombro y la calma.

 

II

Crepúsculo en Trapazul

Con armonía inversa,
lentos se fugan los pájaros
llevando en sus alas la tarde,
mientras el grillo anónimo
trama en alguna espesura
una red de estrellas
para estrenar la noche.
Adentro inocentes los monjes
sueñan el verbo sagrado
sin sospechar la luna
ni el murciélago solo
que escribe callado el poema
esperando que el alba lo olvide
y el viento lo empuje bien lejos,
hasta la definitiva noche
o hacia otro atardecer cualquiera.

 

III

Nubes

El hombre es como la lluvia,
pues sin nubes no sería.
Y tampoco habría cielo:
¿qué es el cielo sin el viento?

Entonces dios es como el hombre,
pues sin cielo no hay dios.
O estaría a la intemperie:
¿es el hombre un dios desnudo?

Al menos queda el poema,
que es una nube robada
de la que el hombre ha caído.

 

Dos poemas inéditos:

 

BUENAS NOCHES

La carne de la memoria clava en mi soledad
las mil astillas de una angustia conocida.

La distingue su necedad, esa insistencia muda.
Arrancada de todo sentido la redención se ahoga
en palabras inaudibles –silencio sin niño–.

La vida huye entre piedras ajenas.
Abandona el mundo sus formas entre melodías y voces amables,
más allá del tiempo, –que no consiste–.

Ayudan el humo, el trago, las ideas desmayadas.
La noche cumple sus designios devorándose:
el poema es tierra infértil para recrear la sangre.

Sin esperanza sacude el niño el viejo mantel de hule
en la imagen aislada de la casa deshabitada.
El recuerdo no repone el señorío sobre la confusión.

Cesa el último intento de limitar el delirio:
“buenas noches” dice un atontado televisor.

 

EL POEMA ES EL MISMO

de antes del tiempo
joven de no nacido,
a mano en la caída de los días.

De infinitas voces
es la fuga que compone
silencios
sin vos.

Olvido que hace la diferencia,
la letra fuera del alfabeto
vida que dice sin hablar.

Rayo de luz que vela todas tus fotografías.

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